BUENDÍA: 30 AÑOS DESPUÉS

La tarde noche del 30 de MAYO de 1984, un sicario ejecutó al periodista Manuel Buendia en un estacionamiento de la Zona Rosa, consumando así lo que Miguel Angel Granados Chapa consideró el "primer crimen de la narcopolítica" en México.  .

 El reconocido autor de la columna Red Privada, publicada en la primera plana de Excélsior, fue acribillado por la espalda  por un joven alto y fornido  que  huyó montándose en una motocicleta  conducida por un cómplice. 
El asesino material fue localizado muerto a puñaladas tres días después en Zacatecas. El motociclista resultó ser un sujeto llamado Rafael Moro Avila, nieto del ex presidente Avila Camacho,que se fue a refugiar a las  oficinas de la Dirección Federal de Seguridad, a unas cuadras de la escena del crimen.
 El autor intelectual,José Antonio Zorrilla, director de la siniestra DFS, un discípulo del zar de la inteligencia política mexicana(mecenas de Fidel y la Revolución Cubana),Fernando Gutiérrez Barrios, y en el momento del crimen bajo las órdenes del secretario de Gobernación  salinista, Manuel Barlett Díaz. 

Moro y Zorrilla ya cumplieron su condena y  salieron de la cárcel.


 Y encontraron al ex jefe  Bartlett- el tristemente célebre operador de la Caída del Sistema el 88, del fraude electoral contra CCS y a favor de Salinas--convertido en la máxima carta de la "izquierda" en el Senado.
La más radical y brillante oratoria de barricada antipriista.

 Cómo ha cambiado este país..,¿Verdad, señores asesinos?. .

LOS CHINOS DE CABO DORADO Y OTROS DEPREDADORES

MAO, el gran capitán de la Revolución Cultural, se volvería a morir si pudiera enterarse de lo que la China capitalista quiere hacer en Cabo Dorado, relevando a la empresa española que intentó hacer lo mismo en Puerto Cortés, en la misma área protegida de los arrecifes de coral de Cabo Pulmo.

Como se ha denunciado, la empresa china está boletinada por el Banco Mundial por sus turbios procederes.

Muy bien: NO al proyecto depredador de Cabo Dorado y a los que vienen.

Pero...¿Tenemos las buenas conciencias ecologistas un proyecto alternativo de inversión y desarrollo?


Y VOLVIENDO A MAO,recordemos que el gran dirigente chino, tuvo aquí entre nos, en los gobiernos del PRD/PT, a singulares  intérpretes y operadores de su "línea de masas".

Las "masas" eran "importadas" del sur mexicano, sobre todo de las zonas indígenas,  e incluso de países centroamericanos como El Salvador(tierra nativa de quien fuera lcandidato perrepetista a la gubernatura, Luis Armando Díaz), para ser utilizadas como carne de cañón de invasiones y clientela electoral.

Uno de estos operadores, un sujeto  de apellido Uzcanga, ex secretario privado y compadre del ex gobernador Narciso Agúndez, está en la cárcel acusado de un surtido rico de delitos derivados de la invasión a La Ballena, un predio de las inmediaciones del Aeropuerto Internacional de Los Cabos.

Desde luego que sobre esta mafia los "izquierdistas" locales, empezando por los más ilustrados, entre ellos algunos escritores,  nunca dijeron, ni dirán nada

Están muy ocupados "golpeando"en las redes sociales al "ignorante" de Peña Nieto, mientras aquí se le hincaban y siguen haciéndolo, a padrinos políticos tan o más cerriles que el "copetón"priista..


MUY entretenidos fustigando a Televisa y su "cerco mediático", mientras dejan escuchar sus melifluas vocecillas en sus programas de Radio UABCS, donde la censura llega a extremos vomitivos.

TRAVESÍAS

LUEGO de largas horas ante la laptop tratando de descifrar tus propios garabatos, apagas las luces y te acuestas con la cabeza caliente.. A la quinta maroma ya es insomnio, te dices. Sin tener sed, tomas agua..Peor tantito: te dan ganas de orinar. A oscuras vas al baño.Como si la oscuridad fuera condición de Morfeo para hacerse presente. Chorro grueso y escandaloso.Muy bien.Ahí la llevas. Vuelves al revuelto lecho. y entre tanta maroma ya no encuentras ni el almohadón de peluche que te compraste en Walmat, pinchi comodín.
. ¿Qué hacer?.¿Fumarme esa hierba seca al parecer... que dejó olvidada el Choraloca.? ¡Dios me libre!! ¡Vade retro, Satán!!' ¿Ir a caminar al malecón?Ni madres. Me llevarían al bote las huestes de la alcaldesa Estelita bajo el cargo de "extravagancia"..¿Releer el capítulo de El seductor de la patria, donde su excelencia desvaría bajo los influjos "magnéticos" del doctor Fichet contratado por la ex angelical Loló convertida en la  perversa señora Tosta? A ver. Enciendo la lámpara. Tomo el libro.Imposible.
Tengo el control de la TV debajo de mi espalda.. ¿Una película? Tal vez. Una escaneada y nada(verso sin esfuerzo!).Me empiezo a encabromar ,El teclado y la guitarra. Qué te pasa, anteproyecto de prepucio, despertarías a los vecinos, y hasta la cachonda vecinita que te pide que le toques tu mediocre versión de In my Life, te mandaría a la chingada.
.¿Un regaderazo con agua templada?Buena idea.Afortunadamente en esta parte de la ciudad, el chorro es como el de mi orina: contundente.y cantarino. Y ahi te vas,como el Adán insomne después de la desbarrancada, de la Caída al "Reino de las necesidades y de las posibilidades". De la Historia,pues, ignorante.
Al contacto del agua empiezas a cantar la canción a la que falta letra. Pan comido. Yastá. Qué chingona quedó¿ no?.¿No?,¿Que te suena a Arjona, coolero?¡Órale! ."Respeto tu opinión pero no la comparto".
Pero bueno....quién sabe.Lo chingón es que la hidroterapia funciona. Como los "baños vitales" del doctor Lezaeta Acharán, el autor chileno de "La medicina natural al alcance de todos ".
Una gota de agua fría en las partes más sensibles de tu ser, y vámonos riendo. Los malos humores se disipan. La mente se aclara como el alba.

Y cual epifanía paciana aparece el destello bermejo de una Tecate escondida en una rugosa bolsa negra del Chiflón. ¿Dónde?¡Pues en el refri, pendejo!. Sin cerrar la llave y olvidándote de la toalla, vas.a cerciorarte de que no estás alucinando. Abres el refri a oscuras. El foquito se fundió pues al irte de viaje no cerraste bien la puerta del Mabe y se quedó alumbrando por 15 días.
En la penumbra palpas el plástico de la bolsa negra.
.El tacto encuentra una lámina escarchada y los ojos un guiño colorado.Son como tres o cuatro.. Qué bendición..

.Con dos tienes pa dormirte.

.Pero,¡ oh sorpresa!.

Cuando vas por la tercera ya con el insomnio convertido en una dulce travesía sobre el puente de pájaros cantores de las palmeras y los tamarindos, te das cuenta que no habías contado bien.

. Eran ocho...y de las largas .

NI modo.

MARCO MUÑOZ Y SU PERSONAJE

A principios de los ochenta, recibí en mi casa de La Paz la inesperada visita nocturna de uno de esos amigos no por poco frecuentados menos estimados, cotizado sex symbol de la farándula porteña. 

Traía entre manos un legajo de cuartillas con la historia de un personaje que soñaba con ser actor.

Quería terminar esa novela, ser escritor, pero también y sobre todo, encarnar en la vida real a su personaje, el actor.

A la vuelta de los años, caminaba por la calle de Balderas, en el centro de la ciudad de México, hacia el café La Habana, cuando me topé con una inusitada escena banquetera.

En el centro de un círculo de fotógrafos y curiosos, un galán que nos daba la espalda tenía bien apergollada y besaba alevosamente a uno de los símbolos sexuales femeninos del cine mexicano del momento, la acrtiz Leticia Perdigón.

Cuando llegó la voz de corte! y el galán  se despabiló y paseó la mirada sobre el público, nos reconocimos con ese gusto tan especial de encontrarte azarosamente con un paisano amigo en el centro de la megalópolis.

Sin reparar en los requerimientos del set, de la maquillista, el galán se me acercó con un  sonoro «¡Quíhubole cabròn!», y nos fundimos en un cálido abrazo.

¿ Qué andaba haciendo por ahí?

Le dije que trabajaba en la vecina  revista Claudia, allá en la esquina del Novedades, y que iba al Café La Habana. 

¿Vamos?.

Y previa plática con el director de la fotonovela,  nos fuimos a compartir un cefecito y una sabrosa charla en la que mi amigo me contó las dificultades para abrirse paso en el medio actoral mexicano, sobre todo en Televisa.

 En ese momento vivía al día, en un cuarto de servicio y no soñaba con conquistar a Angélica María.

Tiempo después, cuando ya era un popular actor de telenovelas, me lo volví a encontrar en La Paz, y ahora él me invitó un café en la terraza del Perla.

Unas bellas "morritas" que pasaban en carro a vuelta de rueda por el malecòn lo reconocieron al grito de "¡ Miraaaa, ahí está el del Maleficio!!".

(¡Trágame tierra!)

Me vienen estos recuerdos porque hace un rato Marco se me volvió a aparecer cuando ya  me estaba preguntando dónde andaría.

Fue en la pantalla de un restaurante chino, muy en su entacuchado papel en otra telenovela, con sus emblemáticos hoyuelos en los cachetes y una que otra canita y arruguita que acentúan el sex appeal del galán otoñal.

Ahí estaba  el personaje de la pretendida novela juvenil de mi amigo cumpliendo con su sentencia literaria.

Ahí estaba, siempre fiel a sí mismo, un actor llamado Marco Muñoz.

PALABRA QUE SÍ...

Dicen los publicistas   que "una imagen dice más que mil palabras".

Lo que soslayan es que esa imagen está recargada de palabras. Inmersa en un "contexto cultural". Y sin palabras no tendría sentido, razón de ser.

Casa, árbol, cielo no serían lo que son sin las palabras que los nombran:  casa, árbol, cielo....

Home, tree,sky.

Las palabras no se callan nunca. Ni en el sueño, ni en la música, ni en la muerte(Orfeo, Dante, Rulfo).

 A veces nos hacen decir lo inimaginable. Incluso hay personas, muchas de ellas iletradas, que en momentos de trance o en el sueño, hablan en una lengua extraña: arameo, copto,latín..

El psicoanálisis pretende "curar" a través de la verbalización de lo indecible. Es la versión laica de la confesión en ciertas religiones. Equivaldría al desahogo del escritor, del artista, del científico  en el acto creativo. . 

(El joven Marx, ponderaba "la dimensión estética"como el más acabado modelo de libertad del hombre como "naturaleza sublimada")

En el clímax del acto amoroso, nos escuchamos a nosotros mismos exclamando frases inadmisibles para el "hombre duro" o la "mujer fatal" que creemos ser en la " vida real". 
¡Ah, traidoras palabras!

"El hombre está hecho de tiempo y de palabras", dice Octavio Paz.

De palabras que son imágenes, metáforas, analogías, correspondencias, representaciones del Mundo visible e invisible. 

Asi que... "Chillen, putas".(el grosero Paz)

CASO AEROCALIFORNIA:LA MAFIA LOCAL TAMBIÉN EXISTE

Resurge el caso de Aerocalfornia: un atraco a los trabajadores difundido por la prensa nacional y extranjera. Menos por PROMOMEDIOS CALIFORNIA, del mismo ex dueño de la desaparecida compañía aérea, donde el locutor  Miguel Angel Ojeda, loro amaestrado  de Aréchiga Junior, desaparece la realidad cada vez que así le conviene a sus intereses..
Ojeda es el conductor del programa Panorama Informativo(irónico nombrecito), y como la única voz editorial de alcance estatal, desde hace décadas es el NEGRERO mayor de los diferentes gobiernos estatales, municipales y de la UABCS. . Alcanzó su climax durante la PESTE AMARILLA(Vox populi dixit), en los períodos de los "izquierdistas" Leonel Cota y Narciso Agúndez, quienes manipularon los medios locales de manera tan burda y desfachatada que sus ex compañeros priistas se quedaron muy cortos. 
Claro, los compañeritos  que entonces eran empleados de Cota y de Agúndez, y que en las "coyunturas electorales" de 2006 y 2012, se desgañitaban denunciando a la "mafia" Televisa/Tv Azteca, a los "medios vendidos", a los "poderes fácticos", no se dieron por enterados de lo que hacían sus JEFES.

 (Ni los que fueron compañeros de trabajo en la representación del gobierno estatal en el DF, de quien sería el nuevo director del diario local de la OEM, con el único mérito de haber sido achichincle del entones diputado priista, corifeo de la roqueseñal, Leonel Cota)

La defensa de los derechos laborales de las víctimas de Aréchiga Junior-que desde Los Angeles se burla cada vez que puede mientras disfruta de sus millones de dólares- sería una causa creíble en la agenda del mundillo contestatario sudca.... La MAFIA local también existe. Aréchiga Jr y su servidumbre, son parte de ella.

EL TUPÉ: ESENCIA SUDCALIFORNIANA

De REGRESO de un viaje al norte del estado, nada mejor que una visita a mis vecinos y amigos Uziel Leaño y Víctor Madrid, del restaurante El Tupé(no más de cuatro mesas),  especializado en comida sudcaliforniana,que me agasajaron con una machaca artesanal de venado. 

"Una vez marinada y sazonada con ajo y chile de árbol- dice Usiel,el chef loretano-, la carne de res, venado, conejo, cordero o codorniz, se orea como ropa tendida bajo el sol.  Luego pasa a un horno de carbón de madera de pino salado de Todos Santos, y se prepara para servirse." 
Como aperitivo, el Güero se saca de la manga un té de menta que vacía en. un humeante vaso de cristal con el mismo aroma y sabor de pino todosanteño.

La frescura de la bebida y el perfume a menta, monte  de las faldas de la Sierra de la Laguna y  marisma del Pacífico, me transportan a la cocina de la abuela. Confirman las palabras del joven chef y empresario: « La cocina es un arte que incita los cinco sentidos»

Y ahí están esa machaca  desprovista de grasa, los frijoles refritos con una franja de chopito  y las tortillas de harina hechas a mano para acabar de degustar la obra.

Los cinco sentidos y los que por ahi andan en busca de un nombre.

EL "TOQUE" URUGUAYO

 Uruguay,un pequeño país conosureño de 3 millones y medio de habitantes, se convirtió ayer en la primera nación del mundo en legalizar el uso recreativo de la mariguana.
José Mujica, un ex guerrilero tupamaro de 79 años, que pasó 15 años de su vida en la cárcel( de 1972/85 la estancia más larga),  presidente uruguayo en funciones, fue el principal impulsor de la histórica reforma legal en busca de un nuevo paradigma ante el fracaso del prohibicionismo.

 Su vida austera y la donación del 90 % de su salario a instituciones de beneficencia, le han ganado el epíteto del "presidente más pobre del mundo", el que se transporta en un viejo vo chito 69 y vive en una casa de clase media baja que horrorizaría  al pilluelo promedio de la clase política mexicana.

Pero a Mujica no le gusta que le digan pobre.
“Aquellos que me llaman así son los realmente
pobres. Mi definición de pobreza es de aquellos
que necesitan demasiadas cosas, porque
quienes necesitan demasiado nunca están
satisfechos”, aclaró Mujica a
Al Jazeera.
Dona su salario porque  “gano más de lo que
necesito."
"Hemos sacrificado a los viejos dioses
inmateriales y ahora ocupamos el templo del
Dios Mercado. Él organiza nuestra economía,
nuestra política, nuestros hábitos, nuestras
vidas e incluso nos provee tarifas y tarjetas de
crédito que nos dan la sensación de felicidad”,
señaló  el ex tupamaro en una asamblea
de Naciones Unidas.

LA CONTRADANZA DEL COTILLÓN Y EL LLANTO DE LOS CHINOS

SANTA ROSALÍA, BCS.-Muy cerca de la antigua dirección de la Compagnie du Boleo,convertida en museo, sobrevive el Hotel Francés, donde la élite de directivos galos, y sus invitados mexicanos, altos funcionarios territoriales y federales porfiristas, le entraban a la contradanza del Cotillón cada 14 de julio. 

Los trabajadores de Mesa México y los de los galerones, festinaban el 5 de Mayo  y  daban el Grito en la plaza pública pública y en los callejones que se extendían en el cañón del centro entre las casas prefabricadas de madera.
 Los que no tenían mucho que celebrar eran los yaquis, y sobre todo los chinos que eran enganchados en Vladivostok y embarcados en un largo viaje hacia el infierno franco mexicano.

Hartos de ser tratados como animales, los chinos no hallaron otra forma de protestar mas que apostarse frente a la dirección de El Boleo y  ponerse a llorar a pecho abierto toda una noche. 

Cuentan que algunas familias cachanías de origen  chino,  tienen la costumbre  de recibir el año nuevo de nuestro calendario, regando la calle con su llanto.
No se sabe si existe relación alguna entre las lágrimas de los chinos actuales y la de sus martirizados ancestros.

EL SUSTO DE TLALMANALCO

Alejandro Álvarez

Acabamos de comer mi hermano y su familia en algún lugar del enjambre demencial del DF y se soltó un torrente del cielo como casi todas las tardes de finales de la primavera de por aquellos rumbos. No tuvimos más remedio que esperar que amainara el diluvio y en esas estábamos cuando a mi carnal se le pega la neceadera de que fuéramos a su casa en Tlalmanaco, en el Estado del México. Empezaba a oscurecer y con las sombras nocturnas me empieza a recorrer un frío por la espalda cada vez que ando fuera de mi corral provinciano. Me resistí hasta donde pude pero al final estaba sitiado, no tenía otra alternativa porque andaba en su carro. Me rendí y ahí vamos. Pasábamos de un rio enloquecedor de carros a otro peor, torcíamos por supuestos atajos y salíamos a avenidas con un tráfico lento, como dicen que circula el atole en las venas. Una hora después ya estábamos, por fin, en alguna carretera suburbana del oriente de la ciudad igualmente congestionada pero íbamos dejando atrás lo peor.  El tiempo pasaba y yo pensaba en lo terrible de esta existencia citadina donde muchas horas de la vida diaria se consumen en el transporte dando y recibiendo mentadas de madre por cualquier motivo con la tranquilidad de decirse “quihubole”. Al filo de la media noche, después de más de dos horas de viaje llegamos, todos felices y contentos, menos yo que tenía los nervios hechos trizas con el único deseo de dormir. El pueblo estaba a oscuras. En el ambiente se sentía una humedad helada. Me aventé en la cama que me señalaron y me quedé profundamente dormido. Al otro día, que era domingo, la familia de la casa dormía a pierna suelta cuando yo empecé a rondar y reconocer el lugar. Pasé a la parte posterior donde me quedé con la boca abierta al contemplar el “patio” trasero, era del tamaño de una cancha de futbol –al menos de ese tamaño lo veía en mi asombro- con unos pinos al fondo. El suelo estaba cubierto de un pasto verde crecido. Quise ir hasta el final de ese enorme espacio. El rocío de la mañana en el zacate mojaba mis zapatos, calcetines y pantalones. No salía de mi asombro, acostumbrado a los arenales y arbustos espinosos y chaparros de las tierras sudcalifornianas. Llegué al pie de los pinos y volteaba hacia la copa calculando a ojo la altura, posiblemente diez metros, pensaba. Un pajarerío cantaba sin orden ni concierto. Decidí regresar por un café o algo que calentara mis huesos. En cuanto di la vuelta quedé paralizado, un perro del tamaño de un oso iniciaba una carrera hacia mí. Pensé en dos alternativas, subir a uno de los árboles o a la barda limítrofe del terreno. Hubiera necesitado ser mosca para treparme por ese muro o en ese grueso tronco. El perro, ya corriendo a toda la velocidad de que era capaz, había reducido la distancia que me separaba de él a menos de la mitad. Distinguía unas orejas igualmente gigantes que brincaban con los saltos del animal  y la lengua de fuera le papaloteaba como bufanda. Recordé la vieja recomendación de permanecer inmóvil y no revelar temor porque los perros “huelen el miedo”, decían. La sangre abandonó mi cuerpo y no se dónde se escondió, sentí que me ponía lívido, que me podía desmayar y cerré los ojos esperando la tarascada. De pronto sentí las patas del perro en mis hombros, casi caigo, y un lengüetazo me embadurnó de baba la cara. Cuando finalmente abrí los ojos ahí el estaba el oso-perro haciéndome fiesta y brincando juguetón. El susto empezó a ceder pero en su lugar se apoderó de mí una vergüenza enorme. Con las corvas temblorosas todavía y un hilo de voz que ni yo oía, no pude reclamarle a mi hermano su descuido de no prevenirme de la mansa fiera que le cuidaba su casa. Por fortuna no hubo testigos del papelón que hice y no fue sino tiempo después que confesé cómo llegué a estar al borde de un infarto ante un perro más manso que un conejo en lo que llamé el susto de Tlalmanalco.

TOMÓCHIC: NOTICIAS DEL NORTE

En el ensayo Tomóchic. Espacio último de frontera o del norte como nación periférica, del libro Tierras de nadie( Editorial Tierra Adentro, 2012), María Lebedev propone leer la novela de Heriberto Frías, Tomóchic(publicada originalmente por entregas en el diario El Demócrata en 1893 y ya como novela en cinco reediciones entre 1894 y 1911), "como la narración fundacional que produjo la aparición del norte de México en el horizonte epistemológico del Estado/ Nación en ciernes a finales del siglo XIX".

Frías, subteniente del ejército porfirista, narra a través de su alter ego Miguel Mercado, su experiencia directa en la sangrienta represión a la pequeña comunidad chihuahense sucedida entre septiembre y octubre de 1892.

Los tomoches, encabezados por Cruz Chávez, un" líder mesiánico y carismático",a su vez influido por los poderes sobrenaturales de Teresita Urrea, la "santa de Cabora", una "peligrosa subversiva" para los científicos porfirianos, habían expulsado del pueblo a todas las autoridades estatales, federales y religiosas, pretendiendo establecerse como una comunidad autònoma.

La historia contada por el joven militar contradice la versión oficial. Y aunque las 24 entregas al Demócrata fueron firmadas con pseudónimo y el director de este periódico de oposición,.Joaquín Clausell, asume toda la responsabilidad,Heriberto es perseguido y a punto estuvo de ser fusilado.

La "radical otredad" que para el Centro significa Tomóchic, el desafió a la "razón de Estado"( Foucault) se puede palpar en párrafos como el siguiente citado por Lebedev:

"SON terribles, compañero; conocen su carabina Winchester a las mil maravillas; han sostenido desde niños un eterno combate contra los apaches y los bandidos; pueden correr vendados por la sierra sin dar un mal paso, pero son excesivamente ignorantes y altaneros. No se ha cuidado de ilustrarlos y quieren independizarse de los dos poderes a los cuales hasta hoy han obedecido: el Clero y el Gobierno. Están bajo una obsesión imbécil...¿quién los sugestiona...?Desconocen toda autoridad; ya se ha querido tratar con ellos y puden imposibles.¡ Hay que acabar de una vez con ellos...! Será cruel pero necesario:¡Suprimirlos!".

O en este otro fragmento de la novela del también autor de La Cárcel y el Boulevard y ¿ Aguila o sol?:

"Una rebelión dentro de la Sierra Madre de Chihuahua turbaría la paz laboriosa y restauradora de la República....pero ¿ qué importa eso a las ambiciones sombrías, tan inermes cimo cobardes?¿ Qué querían en concreto aquellos serranos...? No conocían la Patria, ni sus gobernantes, ni la Religión, ni sus sacerdotes. Y era lo más extraño que no constituían una tribu bárbara.No eran indígenas, sino criollos".

( Sobre la masacre de Tomóchic, les sugiero la lectura de un cuento de Eduardo Antonio Parra, incluido en el libro Desterrados: El festín de lis puercos. No se lo pierdan, es una pieza literaria de antología)

DE BOQUERONES Y CHOROS

SANTA ROSALÍA BCS.-Cuando llegué por primera vez a España, a Bar/Celona, tenía mucha curiosidad de conocer,probar, esas tapas llamadas "boquerones".

Cuando me los trajeron no lo podía creer. Los mentados "boquerones" del histórico Mar Mediterráneo, de la glamorosa Costa Brava, eran unos viles y vulgares "choros": "pepinos del mar".

- Discúlpame- le dije al camarero andalú de Plaza Real-, pero estas chingaderas se las damos en mi tierra de comer a los perros o las usamos de carnada.
- ¿ Sudamericano?
- No. Mexicano.
- No pareces mexicano.
- De Baja California. El norte..
- ¿Los Ángeles?
- Ajá. A un ladito de Hollywood.
- ¡ Joder!

Una impresión igualmente desagradable me provocaron las gambas, vulgo camarones y otros frutos del mar, como dicen los franceses.
Insipidos, de color desvaído. Y qué decir de la tal "merlutha." Por más alioli que le untaba, me seguia sabiendo a un filete de estropajo.

Pero a todo se acostumbra uno, que para eso es el viaje. Para probar y ajustar los "gustos".

Al rato, con varias San Miguel entre pecho y espalda, los boquerones/choros me sabían a gloria
y fueron pretexto para la nostalgia por la orilla nativa y el inocente desperdicio humano de una rica fuente proteinica aprovechada por canes y mininos.

No obstante, la lección ya estaba dada.  El Mediterráneo,cuna de la civ ilización Occidental, era un mar agotado  o muy decantado biològicamente.

Y lo estaba comparando con mis virginales mares nativos con un sensaciòn de patriotismo hasta entonces inédita.

 BCS es la entidad con los más extensos litorales de México. 2 131 km del Golfo de California, al Pacífico. Más de la cuarta parte de los litorales españoles. Y
de los más bellos y ricos del planeta. Si el Mar Bermejo es el Acuario del Mundo, el Pacífico es refugio de ballenas, reserva de especies como el abulón, la langosta, la almeja generosa y mano
 de león.
Lástima que gran parte de esta riqueza quede en manos extrañas. Con un mejor aprovechamiento de nuestras recursos marinos seríamos una entidad modelo, con justicia social,  desarrollo de tecnología de punta, equilibrio ecològico.