POEMAS DEL LIBRO "EL POBRECITO SEÑOR X", DEL POETA TAPATÌO, RICARDO CASTILLO, PUBLICADO ORIGNALMENTE POR EL FONDO DE CULTURA ECONÒMICA EN 1983.

                                                                               AUTOGOL


Nacì en Guadalajara.
Mis primero padres fueron Mamà Lupe y Papà Guille.
Crecì como trèbol de jardìn,
como moneda de cinco centavos, como tortilla.

Crecì con la realidad desmentida en los riñones,
con cursilerìas en el camarote del amor.
Mi mamà lloraba en los resquicios
con el encabronamiento a oscuras, con la violencia a tientas.
Mi papà se morìa miràndme a los ojos,
murièndose en la càmara lenta de los años,
exigièndole a la vida.
Y luego la ceguez de mi abuelo, los hermanos,
el desamparo sexual de mis primas,
el barrio en sombras,
y luego yo, tan miròn, tan melodramàtico.

Jamàs he servido para nada.
No he hecho sino cronometrar el aniquilamiento.

Como al guien me lo dij alguna vez: Valgo Madre.


EL POETA DEL JARDÌN


Hace tiempo se me ocurriò
que tenìa la obligaciòn
como poeta consciente de lo que su trabajo debe ser,
poner un escritorio pùblico
cobrando sòlo el papel.

La idea no me dejaba dormir,
asì que me instalè en el jardìn del Santuario.
Sòlo he tenido un cliente,
fue un hombre al que ojalà haya ayudado
a encontrar una souciòn mejor que el suicidio.

tìmido me dijo de golpe:
"señor poeta, haga un poema de un trsite pendejo".
Su amargura me hizo hacer gestos.

Escribì:
no hay tristes que sean pendejos"
y nos fuimos a emborrachar.



LAS NALGAS

El  hombre tambièn tiene el trasero dividio en dos.
Pero es indudable que las naglas de una mujer
son incomparablemenmte mejores que las de un hombre,
tienen màs vida, màs alegrìa, son pura imaginaciòn;
son màs importantes que el Sol y dios juntos,
son un artìculo  de primera necesidad que no afecta la inflaciòn,
un pastel de cumpleaños en tu cumpleaños,
una endiciòn de la naturaleza,
el origen de la poesìa y del escàndalo.

 EL PELÌCANO

Mi amor vale un pelìcano.
Un tostòn de cacahuates que no tienen precio.
Mi amor es una de sed, otra de hambre y otra de recontratopes
en el portòn del mundo.
Mi amor es vino, chance bien poco todavìa.
Chance y a lo mejor  no soy màs que un campo de futbol sin porterìas,
un sentimental opaco, con pedorrera.
A lo mejor ya no quda un tornillo que hablar en estos tiemos
en el que alguien cuenta el millòn de su locura con los dedos,
en los que alguien chupa su hueso como una paleta helada.

Ahora que el Mar se amelcocha, se amierda al 100 por ciento
y los pelìcanos de la costa tienen sed
y son pasto de cangrejos de ojos babosos.

ahora que el sol està amarillo como un huevo.
Ahora que la luna cuelga en el fondo como una pendeja,
un pelìcano leanta peadamente su quijada , sonrìe y empieza
a vlar,
mientras los cangrejos de la costa se sienten afortunados
porque no todos se levantan
porque los culos no van a la guera.