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domingo, 17 de mayo de 2009

TRANSPENINSULAR...


EL ROSARIO DE ARRIBA..-Y seguía SUBIENDO por la BAJA, trepando por la sierpe transpeninsular, del calor de Santa Rosalía al frío de Guerrero Negro; del bosque de cactus con los brazos en cruz, a un horizonte de cirios y palmeras; del salitre y la arena a las monumentales rocas de Cataviña, que AFORTUNADAMENTE no se HAN SALVADO del graffiti y de todo tipo de inscripciones.
Un gran libro de viajes tallado en piedra, en medio del desierto,como al principio de los tiempos.
No podían faltar esos corazones atravesados por una flecha, enmarcando dos nombres entrelazados por una celestina GRIEGA llamada Y…”CHICHO Y TOÑIS”, por ejemplo.
El grito de! PRESENTE¡ y un saludo a la posteridad desde el anonimato universal: “Aquí estuvo el Yoni, putos…”. Un apellido PINTADO de azul: “RUFFO”. El excluyentismo regionalista a ultranza:”PURO CACHANILLA” . Los versos del último juglar :”MI VIDA ES OTRA, TOMAR VINO Y FUMAR MOTA”.

EL vértigo del viaje: “VIVA BAJA!!”.

¡¿BAJA?! Blasfemos, diría uno de esos puristas de la lengua e interpretes, TEJEMANES oficiosos de los sentimientos de la nación.
Pero viéndola bien, oh Baja, … a mi no me molesta que te digan BAJA: BAJA SUR, BAJA NORTE, BAJA…shhh… telos…MMMM.
QUIZÁS LOS años en que fui alumno consentido del Tícher Carmona en la Biblioteca Kennedy, los viajes de intercambio cultual a CALIFORNIA como miembro del MEXICAN JUNIOR PEACE CORP, inspirados por LA POLITICA DE BUENA VECINDAD DE Kennedy y su programa de NUEVAS FRONTERAS, me vacunaron contra el antiimperialismo cerril que empezaba por condenar la lengua de SHAKESPEARE , MILTON , BYRON, KEATS, COLERIDGE…Y A QUIENES LA HABLABAN O LA ENSEÑABAN , COMO ERA EL CASO DE WILLIAM ALVARADO, ANITA WALKER, Y GUILLERMO GOTTWALD, satanizados como EMISARIOS DEL TÍO SAM, AGENTES DE LA CIA...

ASÍ ES QUE lo de “BAJA”, lo siento hasta como un cariñito. A veces no pronunciar un nombre, más que un desdén, es un homenaje a la palabra mágica…la que callando grita, como un doblar de campanas interiores.
Y una de estas palabras mágicas es CALIFORNIA…Es sedante, voluptuosa, sensual. PODEMOS ELEGIR entre los gentilicios: el apolíneo CALIFORNIO, o el dionisiaco, CALIFÓRNICO
“BIENVENIDO A LA ANTIGUA CALIFORNIA…DONDE SABEMOS CONJUGAR, EL VERBO CALIFORNICAR”, sería un buen slogan publicitario para espantar los miasmas de la influenza que han devastado la industria sin chimeneas.
Pero BAJA, dirían, trascendiendo las veleidades lingüísticas y ejerciendo su AHUMADISIMO DERECHO DE RÉPLICA, LOS CENTINELAS DE NUESTRA SOBERANÍA, es otro país muy distinto a Baja California.
BAJA está hecho a imagen y semejanza de la opulenta ALTA, y en ella viven los extranjeros primermundistas con sus servidumbres autóctonas, ENCARGADOS DE PONER todo el andamiaje institucional del estado mexicano a la orden de los nuevos colonizadores..
En Baja California vivimos el resto de los mortales, como el poeta trashumante que viene a hacer un sondeo cultural , sobre el arraigo o desarraigo de la EDUCACIÓN ARTiSTICA, por estos rumbos del Valle de San Quintín que al doblar la curva del Rosario se anuncia a 60 kilómetros niebla adentro.
18 45…casi las cinco horas desde GN. No he comido nada en todo el día. O no recuerdo haberlo hecho. Es tiempo de un café, un coffe brake, como dicen los gringos de ALTA fundadores de BAJA.
Aquí en este puestecito a un lado de la carretera.
Un café, por favor. Me traen una taza con agua humeante y un bote de café instantáneo. Nooo…no me haga esto, doñita. ¿Tiene colado? Sí, sonríe la doñita: Ni se sabe que usted es del Suuuur…¿Viene de allá?, pregunta y su acento es cada vez más familiar. Sí, de La Paz…Ah, mire, Ella, mi hija, es de allá…Mucho gusto…El acento de la gente de aquí, de ustedes, es todavía sureño, peninsular ¿no? …Sí pues…Hay más SUR que NORTE, fíjese nomás, SE ACABAN DE IR LOS HUIZAPOLES, dice orgullosa de tan significativa visita. ¿No me diga? Y qué chistes contaron ahora…De todo, ¿verdad Chely?, Sí, dice Chely, la paceña, pero hay uno sobre un tal Lionel que cuando se murió escogió el infierno y…,¿Pero cómo que escogió?, eso no se escoge, acoto como si no conociera el resobado chiste. Es que San Pedro lo llevó a dar una vuelta por el cielo y otra por el infierno, para que Lionel escogiera y escogió el infierno, tercia un mozalbete que no me había sido presentado, porque allí se encontró a sus amigos de cuando era gobernador en un fiesta…Pero cuando regresó, entró al relevo la doñita mientras me servía unos rebosantes burritos de carne deshebrada y otro café de talega, no había nada, y cuando quiso reclamar salió el Diablo y le dijo que NI MODO, ES QUE AYER ESTÁBAMO EN CAMPAÑA.
Le digo a la doñita que uno de los Huizapoles, Armando, es mi amigo de la infancia; a quien en la primaria 18 de Marzo bauticé como el Churro… El Churrito…¿Churritoooo?, repite y todos ríen, reímos…El más flaquito y chaparrito…Qué curiositoooo, ¿En serio?, inquiere con mirada escrutadora a quien no parece tener FACHA de ser amigo de una celebridad, de un HUIZAPOL. . Nada puede ser en SERIO con los Huizapoles, pero es cierto, le digo mientras pido la cuenta que insiste tendrá un buen descuento, que desde luego me resisto a aceptar, solamente por que hay mas SUR QUE NORTE, ¿O NO mi Churro?.

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